Владыка Времени с косой дарит своему возлюбленному сон...

...I realised him as Time with his scythe,
but knew also why he was called in Hebrew Shabbathal,
rest, "for he giveth his beloved sleep."
Dion Fortune

Нож, как по маслу, входит в печень. Нож его, а печень моя. Этот придурок носился за мной полжизни, решив, что обязан избавить мир от чернокнижника. И стоило мне, сентиментальному кретину, расслабиться сладким июльским утром, как тот напал из кустиков. Подобрался в тумане, паршивец. Какой поганый конец у такого хорошего начала дня.

С таким трудом собранные травы сыпятся на землю, а кроме них у меня ничегошеньки нет. Ну какой нормальный чернокнижник будет шляться с мечом в полном вооружении, отправляясь в ночи Гекаты собирать нежные лечебные вершки?

Как странно течет время. Еще только один выдох сделан, а мне уже холодно. Всю ночь было тепло, и сейчас - кровь капает теплая - а руки мерзнут. А этот придурок еще достал склянку с освященной водой. В смысле, вряд ли он мне решил обычный душ перед смертью устроить. Балага-а-н. Фыркаю, с диким усилием удерживаясь на ногах:
– Святая водичка, да?

Он смотрит с суеверным ужасом.
– Изыди к Сатане! Ты продал свою душу дьяволу!

Не-е-ет, он он ошибся. О, как же он ошибся!

Я продаю свою бессмертную душу! Здесь и сейчас!
Не надо ни пентаграммы, ни защитного круга. Я продаю себя с потрохами, и никакие границы нам не нужны. Это один из немногих обрядов, который можно сделать в любом состоянии и любой ситуации. Даже если вырвали язык, сломали все пальцы и оставить умирать.
...Если бы вы знали, как смеялся дьявол, когда оставили такую лазейку, запретив все остальное. Ах, сколько душ осталось бы по другую сторону, если бы не этот тупик, откуда выход лишь в ненасытную тьму.

Я говорю «да!»
Это один из немногих обрядов, на который не надо много времени. Хватит и той секунды, пока нож пускают в ход. Последний выдох или чуть меньше хватит, чтобы успеть даже не сказать – подумать. Даже в самой гуще боя или глухой темнице адресат вас услышит.

Я отдаю всего себя и все свои мечты!
С таким даром не сравнится ничто, оттого не надо ничего сверху – ни свечей, ни крови, ни даже вина. Алтарь и тот был бы роскошью, милым дополнением, о котором ласковая тьма не просит.

И кровь вскипает в венах и течет сквозь пальцы, прижатые к вспоротому боку, капает прямо на собранные травы под ногами. Все равно этими целебными снадобьями уже никого не вылечить. Надеюсь, прямо тут меня и прикопают - на лугу посреди буйных диких трав...

Черное небо, черное солнце, черная кровь. И я успеваю рассмеяться в лицо перед тем как потерять сознание и уйти в предсмертное забытье. Я падаю на колени, уже не чувствуя ног. Последнее, что я помню, это отражение неба в глазах моего убийцы - я увидел, как меня милосердно накрывает черная благодать.

@темы: таро

---

Музыкальная шкатулка

копипаст из жж
Сегодня видела музыкальную шкатулку.
Я ведь раньше не знала, что это такое... У нас когда-то продавали китчевый китайский ужас из стекла, позолоты и мишуры. Одним видом изделия вполне можно было вогнать миллион японских подростков в эпилептический припадок. А ведь еще была и музыка... Я бы поняла, если бы эти предметы распространяли как средство охраны или там самообороны, но развлечение?! УДОВОЛЬСТВИЕ? Если в этом есть кайф, то я рождена для аскетизма монастыря.

А сегодня я поняла, что вдохновило маленькие китайские ручки. Я видела ВЕЩЬ. Прекрасное строгое дерево покрыто лаком. Внутри шкатулки уютно спали хозяйские колечки, точнее, уже дремали - при открытии крышки заиграла тихая и нежная мелодия.

И я себе нарисовала картинку, как Нарцисса Малфой собирается на бал. Белокурая леди открывает шкатулку, выбирая себе колечко, любуется выбранным перстеньком... Так и вижу, как она рассматривает свои холеные руки в зеркале, что на изнанке крышки шкатулки. Она берет то колечко из любимого гарнитура, то другое - подходящее к платью, затем делает выбор в пользу фамильных драгоценностей, напоследок вздыхая что-то о неуместно крупных бриллиантах.
Играющая мелодия не разбудит ребенка, музыку услышат только те, кто не спит. В покои неспешно входит Люциус: "Дорогая, ты сама - лучший бриллиант, но умоляю, не стоит дразнить супруг министерских чиновников, выбери гранатовый гарнитур".
А где-то, заслышав знакомый звук, суетятся домашние эльфы, заваривая для хозяйки последнюю чашечку кофе перед отъездом на министерский бал...

@темы: гп, проявленный смысл

---

ЧКА

я уже выложила на своем основном дневе, здесь уже просто для архива

Какая-то зверьковая манера речи пошла... и сто лет не юзаный аватар. Доктор Борменталь, что это за таблетки?
Короче, "Черная книга Арды" и одна маленькая мысль.

Есть люди, для которых самые главные ценности - Смерть, Боль, Свобода. Я кроме Мелькора литературных примеров сейчас и не приведу, пожалуй. Но и живые люди есть. Они непрестанно заворачивают пружину бытия до предела, чтобы взлететь в одним им видимые небеса свободы. У них на календаре всегда - война с собой и всем миром, а каждый день - последний.
Боль как выжигающее пламя - пусть будет выкован клинок или не будет ничего. Смерть как бритва Оккама между Болью и Свободой...

Не спрашивайте меня, как так можно жить, я не пробовала.
Я маленькая домашняя упитанная киса, которая никогда не высовывала носа в тот чудный мир. Я его вижу из окна монитора, замирая от ужаса и восторга, как будто мне показывают боевик. Наверное, можно было бы устроить филиал ада в моем славном домике, но я не умею. Для меня боль - это как в анекдоте про самого-пресамого ленивого кота: "Слышали, как я весь день орал? Так это я сел на яйца, а вставать поленился!". Больно? Значит, проверь яйца!
Мне больно, когда я лезу с любопытством в дверь, которую закрывают, щелкая по носу. Я истошно ору, если срываюсь со шторы. Мне было ужасно нехорошо, когда я дорвалась до пакета "Вискас. 5кг". Я чуть не умерла, чесслово. Но такой красивой героической концептуальной боли и встречи со смертью (краснеет) как у Них, у меня не было никогда. И оттого я с таким удовольствием забираюсь на теплый широкий подоконник и смотрю из окна свое кино.

Иногда я мечтаю пообщаться с теми, кто живет по этим правилам: Смерть. Боль. Свобода. И когда я вижу, как загнанный собакой на дерево приблудный кот отсиживается напротив моего окна, мокнет под дождем, встречая рассвет, я решаюсь. Я просовываю носик в щель стелкопакета и подбадриваю: "Держись, все будет! И миска, и пуфик, и крыша над головой, и вообще - жизнь прекрасна!" Меня одаряют таким взглядом, что мой бантик на шее обращается в пепел. А несостоявшийся собеседник поворачивается ко мне задом и игнорирует. Жизнь вообще любит поворачиваться ко мне задницей, огорченно думаю я. Вот сегодня мне, например, высшие силы зажали сметану. Нет, ну что я не так сказала?!

Я научилась не лезть в чужие мрачные стихи со словами утешения: "Дико сочувствую, это пройдет, это лечится!". Я научилась не говорить с порога, что словарь по демонологии смешнее башорга. Я даже сменила пышный атласный бант на скромную полоску со стразами... Но я все равно останусь той, которая за окном. В этот мир из Смерти, Боли и Свободы я не войду. НИКОГДА.

Я люблю свой плюшевый мир свободы от смерти и боли. Свобода начинается с выбора для себя. А я хочу бантик и теплый подоконник. Этот плюшевый мир только для меня одной, но в этом нет ничего плохого. Одиночество - это когда ты знаешь, где кончается твой хвост и начинается собственно мир. А до кончика хвоста, до наманикюренных лапок - ты есть только ты. Один.

С одиночеством и свободой жить так же просто, как пить кофе. Кто-то берет горькую "Моккону", кто-то - сладкий "Блю Маунтайн", кто-то - "Нескафе" с молоком, кто-то - двойной "Чибо". А я вообще пью только сливки.

Одиночество и Свобода – каждому свои.

@темы: мое кун-фу, коммуникации