Я из тех, кто всегда знал время своей смерти.
Наступает август, и страх давит мне на виски.
Я веду пальцами по тигриной его шерсти,
Зная, что он сомкнет на моем горле свои клыки.
Каждый раз, когда наступает август, я чую:
Он последний, за ним – пустота. Я волнуюсь, каюсь,
Я срываюсь с места, воюю, бегу, кочую,
А он дышит в затылок мне и топорщит усы, усмехаясь.
Он царапает двери снаружи, ревет пожаром,
А мне опять не хватило воздуха, жеста, слова...
Август бьет меня в сердце, ломая одним ударом.
Я умираю.
Просыпаюсь осенним утром.
Снова.
scherzofox