прислала larshire
Прости. Февраль на середину. Сегодня я - уже не я,
сегодня трескаются льдины в моей душе. Да, соловьям
не петь в замерзшей белой роще, но снегопадом седина
падет с волос. А было проще: года стояли, как стена,
года и мудрость - меч и щит мой, кто нападет - пощады нет.
Но в феврале так беззащитна душа, сорвав покровы лет.
Февраль ломает бастионы, и гладью стелются века
по-новому; и к Дому Донна мне вновь идти издалека.
Я в зеркалах себя не знаю, и горечь вековых обид
железный обруч разжимает, и сердце об ином скорбит.
И вот, на этом переломе земная треснула кора,
и под ногами лава стонет, и время вертит флюгера.
Летят, сменяются сезоны, и серебро исходит в сталь,
и поднимаются знамена, и вновь бесчинствует февраль.
И будут март, апрель и лето, и будет легче во сто крат,
и лишь на переломе этом порою хочется - назад?
Назад - к свободе мыслей, быстрых, как неизбежность горных рек,
к себе... но из ловушки чисел и лет не вырваться вовек.
Круговороту не прикажешь, сдержав под сердцем "Не спеши" -
и через лоб морщиной ляжет разлом тектоники души.
pay.diary.ru/~Carmarthen/p61672489.htm