Автор  Ethel.:

Сон, которого не было.
Прострелит строка на вылет и снова как будто покой;
он обнимет меня повседневностью, только ею одной.
Я сложу аккуратно руки, когда сяду в вечерний трамвай,
на колени. По плану апрель, но на деле все тот же февраль.
И мокрый снег под ресницами и острые каблуки,
все говорит о том, что зима не ослабит руки.
Ей как и мне вечерами бывает что нечем дышать,
она открывает окнА, вздыхает и учится всех прощать. читать дальше

/я знаю что он не ровный, почти каюсь)/