Если умирать - то в августе

[.molnija.]

Нашла прошлогодний пост про август из жж и хочу сохранить его и здесь:

Я собираю стихи по месяцам года. Стихи про август мне уже второй год просто переворачивают душу своей темой ухода.

Я всегда воспринимала август как еще один месяц лета. Солнышко, цветочки, школьные каникулы на три месяца, третий - август. Лето-лето, ля-ля-ля. Отличался он для меня тем, что уже цены на рынке совсем упали )) и градусник тоже тихонько снижается.

Ноосфера на август смотрит до ужаса иначе. Август — страшный месяц. Страшный не природой-погодой (какой-нибудь ноябрьской пасмурной сыростью или январскими морозами, или февральской усталостью от зимы). Страшный близостью смерти, которая в августе почему-то рядом.

Он и праведный, и лукавый,
И всех месяцев он страшней:
В каждом августе, Боже правый,
Столько праздников и смертей.
Ахматова

Может, Ахматова исключение? Но нет, ей вторит Пастернак:

В лесу казенной землемершею
Стояла смерть среди погоста,
Смотря в лицо мое умершее,
Чтоб вырыть яму мне по росту.
Пастернак

Ахматова вспоминает праздник яблочного спаса, а Пастернак, кроме того, еще и успение. ...Как будто уходить в августе, к еще языческим богам Спасам - это старая традиция. Собрать урожай — для тех, кто останется — и уйти, не задерживаясь, в небо августа:

многа-многа стихобукв

Август — слегка сумасшедший, но в дымном тумане,
Странно, я вижу все так ослепительно ясно.
Август, своими закатами снова поманит
В небо, и я пойду в небо, я знаю, опасно...
Аэлирэнн

Но август редко зовет и манит. Чаще приходит и просто забирает свое:

Я из тех, кто всегда знал время своей смерти.
Наступает август, и страх давит мне на виски.
Я веду пальцами по тигриной его шерсти,
Зная, что он сомкнет на моем горле свои клыки.
scherzofox

Он вообще жестокий, этот месяц тонкой границы между мирами:

Август - месяц холодный, ему неведома жалость.
По ночам цепенеет душа, леденеет тело.
И вроде бы лета так много еще осталось,
Вот только случается вовсе не то, что хотелось
helly_hellstrom

А тут август и вовсе звучит как приговор:

А за окном, как и здесь, могильный август, дождик косой
Олег Медведев

Что объединяет эти образы страшного и одновременного манящего августа?
Обещание.
Что там, по другую сторону, все будет хорошо. что там ждет спасение. Спасение от Спасов.
Август — это смерть не по ошибке или от усталости. Август — это смерть-выбор. Переход от щедрот этого мира к небесным благам.

Если тонкая ниточка связи с тем миром рвется, то август превращается в холодного и жестокого зверя. Тут он совсем как человек, который превращается в зверя, если теряется душа. Эта опасность потери важного ощущается как острая и тяжелая тревога. И яснее всего суть такого августа раскрыла Тол Мириам:

У нас уже осень, хотя еще август.
...
Я яблочный пудинг готовлю на ужин
и жду результата с щемящей тревогой.
Сквозь морось и листья в окно свое вижу
отсутствие знака, отсутствие Бога.
Тол Мириам

А тут лучше всего сказано про ощущение тревоги, непередаваемой, но близкой к смертельной:

«Август» — само это слово застряло в горле, как пакостной крови сгусток
Башня Рован

Вот такой он, этот месяц с изнанки. Снаружи солнышко, на поверку - смерть. И никак тут не вывернуться. Даже Бальмонт, начавший за здравие "Как ясен август, нежный и спокойный..." заканчивает за упокой:
А в небе журавлей летит толпа
И криком шлет "прости" в места родные.

Небо-улетать-уходить-прости-прощай, и что ты тут сделаешь. Впрочем, после десятка мрачных стихотворений я даже это записываю в ангст:

Радугой ливень закончив с грозою,
Алым закатом прощается с днем.
Текьерос

Алый закат. Не смотреть. Читавшие Камшу оценят, но давайте вернемся к просто августу.

Как вы воспринимаете этот месяц?
У вас есть любимые строчки, описывающие ваш август?

А закончить хочется моим самым любимым:

все распадается, камень крошится и рушится дом
трещины в небе белесом пока еще стянуты льдом
трещины в августе стянуты цифрами календаря
все распадается, не по вине его - благодаря
август приходит с дождем и серпом, а к иным и с косой
зерна в муку обращаются, горести - в соль
вместо сияния с неба до вечера льется вода
солнце уходит, садится на западе - и навсегда
если когда-нибудь - надо же верить, что мы не умрем? -
это случится, то в месяце с прерванным календарем
 Только сказки

запись создана: 12.08.2012 в 14:07

@темы: стихи, 12 месяцев - Август

Comments

[PaleFire]

Есть ведь еще Галич:
...Вот если бы только не август,
Не чертова эта пора!
Таким же неверно-нелепым
Был давний тот август, когда
Под черным бернгардовским небом
Стрельнула, как птица, беда.
И разве не в августе снова,
В еще не отмеренный год,
Осудят мычанием слово
И совесть отправят в расход?

Ах, шелест финских сосен -
Награда за труды.
Но вновь приходит осень -
Пора твоей беды.
И август, и как будто
Все снова, как тогда,
И врет мордастый будда,
Что горе не беда...

Зато у Дольского август теплый и мирный, хотя тоже с печалью:
Вот и малина уже отошла
Ясно, прохладно днем
Небо ночное - огромный дуршлаг
Свет за дырявым дном.

Так и сидеть бы всю жизнь в тепле
Пить чай с толкователем снов
Но много печали на этой земле
И мало для песен слов.

Падал и я с высоты облаков
Нынче не так уж я глуп
Чтобы присвоить на веки веков
Запах малиновых губ.

Перед сном еще раз вспомни август
И коснется серых глаз Аргус
Это мой любимый бог из сказок
Только он мне не помог ни разу.

[.molnija.]

PaleFire, ох, да! Спасибо!

Перед сном еще раз вспомни август
И коснется серых глаз Аргус
Это мой любимый бог из сказок
Только он мне не помог ни разу.

Мороз по коже (((

[Yulita_Ran]

Давно читаю ваши посты со стихотворениями по месяцам года. Решила прислать вам несколько собственных текстов, связанных с этой тематикой.

августовское
нынче звёзды в руки сами валятся яблоками спелыми с небес,
из-за тучи месяц жёлтый скалится, тихо хнычет полуночный бес,
бусами янтарными рассыпаны огоньки по Млечному Пути,
мили и года уже просчитаны... милый мой, пришла пора идти...

воздух загустеет и засветится, ярко-алым вспыхнет горизонт,
просто верь, что трудно разувериться. остальное всё само придёт.
светятся-искрятся звёзды-семечки, брошенные щедро из горсти,
ночь-хозяйка небо чистит веничком... милый мой, пришла пора идти...

ты не бойся, что вверху так холодно, и совсем неясно, где свернуть,
крыльями обнимет ангел голову, и прошепчет тихо: в добрый путь!
звёздный трискель выцветет, осыплется, в облаках дорожек не найти,
в предрассветном небе вдруг напишется: милый мой, пришла пора идти...

***
Год падает в вечность, и вечность с улыбкой его принимает -
ей, вечности, роли другой никогда и никем не написано...
А помнишь, мой милый, как в ярком, далёком, безжалостном мае
мы гибли с тобой так отчаянно, так безрассудно, бессмысленно?

А помнишь тот вечер октябрьский, волшебный, оранжево-красный?
В глазах отражались миры, и слова навсегда становились ненужными.
И всё, что рождалось внутри, нам казалось, конечно, прекрасным,
и всё, что ждало впереди, нам казалось, конечно, заслуженным...

Наверное, помнишь и март - серый вечер, как рыбина, снулый,
банальность непрошеных фраз, кислый привкус предательства...
Не надо, не стоит, ты прав! Лучше вспомним с тобой, как в июле
мы реальность кромсали ножом, перекраивая обстоятельства...

И давний декабрь - невозможный, шальной, с хрусталём полумесяца,
декабрь, где вмерзали друг в друга всерьёз - до иного столетия -
минуя январь и нелепый февраль - где не выдалось встретиться -
и сразу в июнь, изо всех тысяч слов оставляющий лишь междометия,

и в тёплый сентябрь, закруживший в себе, как в неспешном фокстроте,
в прозрачный апрель, где от страсти вскипали тишайшие заводи,
в те дни, когда время казалось игрой, и в одни лишь - не наши! - ворота;
туда, где осколки легко собирались и бережно клеились заново.

А, может, мы вспомним другое? Сейчас... Этот бешеный пламенный август,
дрожащий и стонущий, дивно слепой, убегающий за горизонты!
Ты в нём ничего никогда не изменишь, и я с этим тоже не справлюсь.
И памяти мёд не вливается снова в непрочные тёмные соты...

Год падает в вечность, один только месяц для нас навсегда оставляя -
унылый и слякотный мёрзлый ноябрь, с неизбежным к тоске привыканием.
Ты видишь, мой милый, как здорово мы вдвоём - на двоих - забываем,
как в бездну кусками бросаем - вдвоём! - все наши воспоминания.

Напрасно мы греем себя мечтой, что некто, как шулер неистовый,
припрячет для нас в рукаве ещё год, ещё один шанс на бессмертие.
Зачёркнуты дни в календарных листах, все смыслы опали и выцвели.
И вечность нам дарит забвенье взамен - как высший акт милосердия...

ноябрьское
1. между вокзалами, между пространствами на чемоданах сидим в ожидании,
просто ноябрь - это времечко блядское, между прощаниями, расставаниями,
между эпохами и поворотами, между порталами в светлые дали,
вечный ноябрь мы с тобою прохлопали, поезд ушел, только мы опоздали...

2. ложкой сполна зачерпни
времени склизкого, горького времени.
не дергайся. это лишь сны,
веще-зловещие, точные, верные.

пей этот морок до дна,
истины в горле встают избитые.
не дергайся. это вина,
общая, давняя, не позабытая.

пригоршнями глотай
давних мечтаний водицу стоячую.
не дергайся. это ноябрь
призрачный, сумрачный и незрячий...

3. мой ангел, видно, слишком занят - собой, тобой, чужими днями.
я не виню его, я знаю, как нелегко бывает с нами.
в своем нелепом малодушьи бежим, несемся, как в припадке,
...мой ангел грезит о подушке, о белых простынях в кроватке...
мы любим докучать собою, просить и ныть, и с небом спорить,
как будто суждено другое, как будто можно всё устроить,
вернуть назад, порвать на части, беду рукою отодвинуть,
зубами выгрызть слово "счастье", из шляпы верный фантик вынуть.
как много мы хотим порою и не поймем, что счастье - в малом.
...я пледом ангела укрою - пусть отдохнет, ведь я устала...

в поисках рыбака
этим летом всё время Время течет как река, то петляя, то растворяясь в траве, то уходя в перелески.
где-то там, за берёзами, можно найти рыбака - он задумчиво-пьян, но внимательно смотрит за леской...
мир, конечно, придуман нелепо, кому-то назло, как всегда, впопыхах, на бегу, без учёта всеобщих законов,
и ещё неизвестно, кому почему повезло - то ли тем, кто уходит наверх, то ли тем, кто живёт здесь как дома.

этим летом от вязких и густо замешенных снов ломит зубы - глоток ледяной да в расплавленный полдень,
и потоки - навеки - незавершённых стихов опрокинуты небом на землю, она их беспомощно ловит.
ловит так, как ловила бы капли дождя, но с дождями беда - здесь, как водится, вечно чего-то нехватка,
например, мне по-прежнему не хватает тебя - и умения правильно жить, подчиняясь чужому порядку.

этим летом опять приходил рагнарёк, и опять не настал, развернулся, ушёл восвояси, в небесные дали,
на руке, там, где линия жизни, держать огонёк - это, верно, не фокус, и в здешних краях не такое видали.
девятнадцать оттенков зелёного цвета мой глаз различает уже, как и было обещано солнечным богом.
уходя с магистральных путей в первый раз, ещё можно надеяться - там, впереди, ожидают иные дороги.

этим летом всё слишком легко, но ужасно всерьёз, и ответы дрожат в глубине, в уголках и на кончиках пальцев.
а рыбак молча курит душистый табак средь берёз, улыбаясь усталой улыбкой извечных скитальцев.
и улов невелик, но ему наплевать на улов. он умеет не спать, выжидая своё в камышах, над рекой, месяцами.
а по кромке воды уже мягко идёт птицелов, и в руках у него пара клеток с малиновками и щеглами.

этим летом сдвигаются с треском и хрустом пласты, и ломаются рифмы и планы, и рвутся замшелые связи.
отпусти всё, что стало чужим, в пустоту отпусти, словно радужный мыльный пузырь, тот, что лопнет не сразу.
где-то к осени Время опять заспешит, застучит молоточком в висках, вокруг сердца прохладные руки сжимая,
и крылатый косяк непременно на юг полетит, и в оранжево-красной палитре заблудится краска другая.

этим летом струится что мёд, предвкушенье конца, о котором известно любому, кто рвётся из клетки на волю,
в облаках на закате читается контур лица, и небесные руки раскрывают объятья над лесом и полем.
в тёплом воздухе мнится гроза. но пока - равновесие хлипко дрожит средь корней и сосновых иголок.
птицелов пробирается вброд. он нашёл рыбака. а рыбак держит реку в ладонях, смеясь как ребёнок...
©Юлита Ран

[.molnija.]

Yulita_Ran, Спасибо! Мне очень понравилось "год падает в вечность"
и еще вот это очень: «этим летом всё слишком легко, но ужасно всерьёз»
Больше всего мне понравилось последнее. Я люблю повторы, как тут: этим летом. И там есть такие красивые (и по теме поста, кстати!) детали: этим летом опять приходил рагнарёк, и опять не настал, развернулся, ушёл восвояси, в небесные дали.

Не обещаю выложить - я ужасно рассеянная в этом плане, но спасибо, что поделились!

[Yulita_Ran]

.molnija., спасибо за отзыв! Ну, если когда-нибудь решите выложить, я возражать не буду. У меня еще есть осенние, прислать?

[.molnija.]

Yulita_Ran, давайте! можно и прямо сюда!

[Графит]

Ноосфера на август смотрит до ужаса иначе. Август — страшный месяц. Страшный не природой-погодой (какой-нибудь ноябрьской пасмурной сыростью или январскими морозами, или февральской усталостью от зимы). Страшный близостью смерти, которая в августе почему-то рядом.

О.о Задумалась - а ведь и верно. Тоже писала одно стихотворение про август - вышло страшненькое. Если это не будет слишком нескромно, процитирую.

А есть еще "Брэдбери блюз" авторства raido. Он скорее об июле, потому что середина лета, но все же, все же есть в нем что-то от этой августовской близости к потустороннему.

Брэдбери блюз

я говорю тебе: вместо смерти золотая летняя кровь
растечется по венам, толкнется в сердце - и поминай как звали.
смотри, я отныне ветер,
безымянный сторож пустых дворов,
голубых цветов, прорастающих из городских развалин.

я хранитель бумажной, ветхой и сладкой небыли,
я тот, кто за час до рассвета услышал выстрел…
я помню,
как потомок салемской ведьмы
мою душу
по буквам
на белый лист
выпускал из грохочущего «Ремингтона».

и с тех пор время суток прозрачные сумерки,
с тех пор время года лето,
время ранних яблок на солнечной стороне.
одуванчики тянут стебли из-под каменных склепов,
ибо летние травы бессмертней любых камней.

я говорю тебе, что ускользнуло во сне,
вернется во сне же,
яблоком в руки, теплой звездой над крышей…
в день середины лета бессильна любая нежить,
впрочем, мы сами не хуже нежити,
так уж вышло,
и когда оживают ночные тени в пустых лабиринтах улиц,
когда по спине мурашки и фары по потолку,
я вырезаю контур растущей луны
на серебряном теле пули,
я вырезаю свою улыбку на круглом ее боку.
я открываю окно, говорю, смотри же, а ты не веришь,
ты подбираешь на слух,
забываешь на вкус,
переводишь на бред.
это дорога живых,
по колено травы
и лето за каждой дверью,
а смерти нет,
говорю тебе, смерти нет...

[Yulita_Ran]

.molnija., неожиданно нашла у себя много текстов, посвященных теме времени))))

попытка стихотворения
время рассыпается песками,
заползает в трещины и щели,
рвется некрасивыми клочками,
улетает, утекает время.
то ползет кругами, то спиралью,
то ускорит, то замедлит ход...
и внезапно встанет - в чьей-то спальне,
где навечно - предвоенный год,
где в углу всегда горит лампадка
и задернут край тяжелых штор,
на трюмо - флаконы и перчатки,
на перчатках - бисером узор.
россыпью - булавки, бусы, шпильки
и витой серебряный браслет.
на полу - небрежно томик Рильке,
под подушкой - черный пистолет.
время бьется и бежит вприпрыжку
и кричит, что близится война.
только здесь всегда открыта книжка
и духами пахнет тишина.
и всегда загадка - это вечер?
или утро? и который год?
говорят, что время что-то лечит.
правда, лечит. если не убьет.
время любит - но посмертно - смелых,
обладает свойствами воды...
и стоит на снимках черно-белых
вечно - за день до большой беды.

Лугнассад. Предчувствие
1. Повернется колесо на виток на новый, повторится снова всё, всё вернется снова,
станет яблоко землей, а земля - плодами, обернется колесо новыми годами,
грань тонка и грань остра - с ней не забалуешь, встанет старшая сестра, позовет другую,
понесутся в хоровод, песней разродятся. это новый поворот и нельзя бояться.
просто день придет иной, свет и тьма - иные. в небесах над головой алым вспыхнет имя,
синим брызнет из воды, золотым - по грядкам. и вздохнешь спокойно ты: значит, все в порядке.

2. То ли в шепоте деревьев, то ли в стоне трав ты услышишь возглас древний: смертью смерть поправ...
и во времени застынешь, словно в янтаре - но границы не увидишь ты в кромешной мгле,
нет заставы и дозора, не горят огни - но идти придется скоро, ускользают дни,
растворяются как сахар в молоке густом, хватит дней тебе, не хватит - не гадай о том,
просто слушай песню ветра, чьи-то голоса. есть еще кусочек лета. твой лишь. до конца.

3. Скрипит колесо, скрипит, слышишь? Колодец пока еще полон, хоть воды уходят в песок,
пока ты глядишь на свет, пока ты дышишь, извечная тайна твоя стучит в висок,
то бьется, как птица, внутри, то брызжет светом, то ребра ломает враз, то рвется ввысь.
пока у тебя еще в ладонях кусочек лета - со временем перехода не ошибись...

Осенние ведьмы

Осенью ведьмы заманчиво рыжие,
пялят глазищи свои бесстыжие,
карие, синие, светло-зеленые -
осенью ведьмы всегда обновленные,
курят с улыбкою трубки вишневые,
нижут на ниточки бусины новые,
варят глинтвейны и кофе с корицею,
осенью ведьмам ночами не спится.
Кошки мурлычут, тихонечко ластятся,
время течет, понапрасну не тратится,
ведьмы колдуют в преддверии дождичков,
режут коренья серебряным ножичком,
зелья мешают в котлах поварешками,
о чем-то мечтают и смотрят в окошки.
Там, за окошками, в дальних просторах,
видится им то, что сбудется скоро,
видятся тайны, мечты и желания,
ведьмы глядят и творят предсказания.
Хочешь - не верь, но сбывается истинно
то, что рассказано ведьмами искренне,
то, что прочитано между страницами,
то, что вязальными создано спицами...
Ведьмы не плачут и медленно старятся,
просто живут, о себе не печалятся,
падают вниз и взлетают к закатам -
рыжим-бесстыжим, им много ли надо?
Домик в лесу на зеленой опушке,
теплая печка и кошка-подружка,
сотня свечей и столетья терпения,
и древних богов своих благословение...

***
Осень-шутница гадает на листьях,
бросает их в небо - летят медяками,
семь пар чистых, семь пар нечистых,
и парочка ангелов где-то над нами.
Осень-затейница, всё ей шутки,
желуди сыплются с веток градом,
ты подставляешь наивно руки,
я повторяю: не трогай, не надо.
Осень-колдунья рисует закаты,
кисти рябины в охру макая.
я ведь просила: не трогай, не надо,
поздно, всё поздно, я улетаю...

* * *
У кофе горький вкус разлуки и разлада,
разрозненных цитат, что тают на губах.
За окнами горят остатки листопада,
но дворник уберет с утра следы распада,
и не найдет никто спасенья в небесах.

В прикосновеньях рук, конечно, мало толку,
им - слабым - не дано согреть и удержать.
В золе костров вовек не отыскать иголку,
но в памяти опять побег пробьется колкий,
начнет - изо всех сил - сквозь череп прорастать.

А ты не сдашься, нет, ты выстираешь память,
изменишь имена, апгрейдишь свою жизнь.
Но груда черепков едва ли целым станет,
воспоминанья жгут, хоть, может, и не ранят,
и осенью - опять -больные снятся сны.

Реальность множит швы. Всего лишь пара строчек,
короткий разговор - и снова как тогда -
смятенье гонит в ночь и пропадать не хочет,
ты ставишь на листе над "и" десятки точек,
что никого спасти не смогут никогда...

и - парочка зимних
***
эпиграф:
... И я гляжу на это дело в древнерусской тоске...
БГ

если не сдохнешь от одиночества этой зимой, что никак не закончится, значит, все сбудется - все, что пророчится, значит, все дадено будет - что хочется.
врешь, что не выдержишь - нервы-то выжжены - но точки расставлены, ставки завышены, крестики вышиты, соки все выжаты - отсюда никто не уходит обиженным.
или не так - небеса не разверзнутся,путники встретятся, руки согреются, знаешь, ведь всё как всегда, перемелется, с водой уплывет или с ветром развеется.
то, что останется - глупое, странное - алой водицею, давними ранами, древними рунами, дальними странами - что-то родное, сырое,
туманное.
лисьими стёжками, волчьими тропами - просто следи, чтоб чужого не трогали, просто смотри, чтоб не шлялись болотами, чтобы последнее счастье не пропили.
просто взлетай - это двери лишь заперты! стены -то рухнули, окна распахнуты, видишь? зияет реальность заплатами - просто взлетай в небеса предзакатные.
просто поверь, что однажды получится, слюбится- стерпится, стерпится - слюбится, заново, набело нитка закрутится и небывалое диво почудится.
высохнут слезы и беды окончатся, свет воссияет, а правда - откроется, в дальнем углу горе горькое скорчится... если не сдохнешь от одиночества...

***
Эта зима пахнет йодом и свежей рыбой,
нет, мне не холодно, даже забавно, что ты!
ох, если только люди зимой могли бы
в спячку впадать, посылая весь мир к черту.
эта зима приглушает и пульс и запах,
сердце сбоит, и сбой его так привычен.
хочется - правда - красться на мягких лапах,
носом уткнувшись в снег, где следы добычи.
эта зима за собою несет недужный,
дряхлый, постылый груз из лежалых истин.
снег прошлогодний разве кому-то нужен?
разве кого-то греют сухие листья?
зверя - не греют точно. ему бы кутать,
греть бы самим собою другого зверя,
но если зима что умеет, так это - путать.
путать следы и метелью кружить без меры.
эта зима изведет меня до предела,
выдавит, выжмет и выбросит словно мякоть.
жаль, я не зверь. может, я бы тебя согрела,
вынесла бы из морозов в слепую слякоть.
а там - до весны-то что? всего два-три года,
а там уползти, скуля, зализать все раны,
и жадно лакать - взахлеб - как живую воду,
полынный и терпкий мед пополам с туманом...
©Юлита Ран

[Ri_tA]

вот это про август люблю

Небо звездное, метель августа,
На дороге - машин канителица,
Возят засуху, а мне радостно,
Знаю точно: погода изменится,

Я смотрю наверх, там, где мы живем -
Так все тихо, сухо, да правильно.
Я ж из тех, кому нет победы днем,
Я - как степь, дышу сном неправедным.

Я по засухе - ведро полное,
Между фар - лисой, живьем пламени.
Я так мал, а вокруг все огромное,
И плевать, что не ружья да не знамени.

Небо звездное, сердце августа,
Оглянись, рассветает пророчество,
Тело - степь - мое одиночество,
Смерти нет, но всегда пожалуйста... ДДТ

[just mockingbird]

В раскладе на год на Таро вывалилась Смерть на август.
Пост прямо в тему-_-\
Стихи обалденные!

[.molnija.]

Графит, да, пожалуйста, процитируйте - интересно!

я говорю тебе: вместо смерти золотая летняя кровь
растечется по венам, толкнется в сердце - и поминай как звали.

вау... спасибо, положу себе в копилку, у меня от Райдо, по-моему, есть что-то еще в подборках, но этого нет.

Yulita_Ran, спасибо1 Мне больше всего здесь ближе Осенние ведьмы - они должны быть именно такими ))

Ri_tA, мне так нравится их чеканный слог... Спасибо!

trickster_ann, вот такой месяц, да

[Графит]

.molnija., да, мне тоже эти стихи у Райдо очень нравятся. Да и не только эти...
А вот мои:

Холодный авуст

Сегодня холодный август, и лезет мороз под кожу,
Сжимает тихонько сердце, пытается вызвать сон.
Держись, если хочешь выжить, держись, если только можешь.
Держи под подушкой ножик и будешь тогда спасен.

Сегодня холодный август, а мне говорят: чего ты,
Для страхов есть злые зимы, до них еще жить и жить.
Ешь яблоки, слушай звезды, с Агатой танцуй в субботу.
Какие тебе заставы, какие тебе ножи?!

Но нынче холодный август, а мне ведь всего пятнадцать,
Заставить других поверить мне не удалось до сих пор.
О тени моих кошмаров они не хотят пятнаться.
...а яблоки замерзают и падают за забор.

Сегодня холодный август, в лесу подвывают волки,
А люди твердят упрямо, что всех в декабре спасут.
Я глажу лезвие пальцем и знаю: уже недолго.
Я буду готов и встану к кошмару лицом к лицу.

Сегодня холодный август...

[.molnija.]

Графит, ого, спасибо. И сразу, если честно, мне показалось, что это должна быть серия - про эти кошмары и какие они (вот верится по строчкам, они просто за душу должны брать) и еще ро эту самую встречу или ощущения после нее... Вы продолжение не писали?
Извините, если любопытство неуместно, просто это как начать читать книгу и остановиться - а что дальше в этой истории?

[Графит]

.molnija., нет, конкретно к этой истории у меня продолжения нет, хотя, наверное, это мог быть неплохой жутковатый рассказ. Хотя серия про кошмары у меня есть, но эти истории не связаны друг с другом, каждая существует сама по себе.
После этого вашего поста перечитала то, что написала в августе. Все три вещи о смерти, каждая по-своему. Ваша теория подтверждается )

[.molnija.]

Графит,

наверное, это мог быть неплохой жутковатый рассказ.

думаю, да. Потому что в упоминании этих кошмаров есть такая прочувствованность в интонации и знание изнутри... ну как военные говорят о войне, и сразу слышно, что они там реально были, знают изнутри, хотя слова могут быть очень обыденными

Про август - обалдеть, спасибо, статистика все ширится

[Графит]

.molnija., сейчас вы мне сделали очень серьезный комплимент. Спасибо, это важно.

[Yulita_Ran]

.molnija., вот еще одно августовское - от  Анафема Деталь ctuxu.diary.ru/p179696431.htm

[.molnija.]

Yulita_Ran, спасибо!

[Ri_tA]

Внезапно нашлось и тоже грустное, статистика..))

Бродский

Августовские любовники,
Августовские любовники приходят с цветами,
Невидимые зовы парадных их влекут,
Августовские любовники в красных рубахах
с полуоткрытыми ртами
Мелькают на перекрестках,
исчезают в переулках,
По площадям бегут.
Августовские любовники
В вечернем воздухе чертят
Красно-белые линии рубашек
совьих цветов,
Распахнутые окна между черных парадных светят,
И они все идут, все бегут на какой-то зов.
Вот и вечер жизни, вот и вечер идет сквозь город,
Вот он красит деревья , зажигает лампу, лакирует авто,
В узеньких переулках торопливо звенят соборы,
Возвращайся назад, выходи на балкон, накинь пальто.
Видишь, августовские любовники пробегают внизу с цветами
Голубые струи реклам стекают с крыш,
Вот ты смотришь вниз, никогда не меняйся местами
Никогда ни с кем, это ты себе говоришь.
Вот и цветы и квартиры с новой любовью,
С юной плетью, выходящей на новый круг,
Отдавая себя с новым криком и с новой кровью,
Отдавая себя, выпуская цветы из рук.
Новый вечер шумит, никто не вернется, над новой жизнью,
Что никто не пройдет под балконом твоим к тебе
И не станет к тебе, и не станет, не станет ближе
Чем самим к себе, чем к своим цветам, чем к самим себе.

[Yulita_Ran]

здесь еще - про август logastr.diary.ru/p179476980.htm

[.molnija.]

Yulita_Ran, спасибо!

[PaleFire]

Август

Александр Дольский

Вот и малина уже отошла,
Ясно, прохладно днем.
Небо ночное - огромный дуршлаг.
С черным дырявым дном.

Припев: Перед сном еще раз вспомни август
И коснется серых глаз Аргус,
Это мой любимый бог из сказок.
Только он мне не помог ни разу.

Падал и я с высоты облаков -
Нынче не так уж я глуп,
Чтобы присвоить навеки веков
Запах рябиновых губ.

Припев.

Так и сидеть бы всю жизнь в тепле,
Пить чай с толкователем снов.
Только на этой шумливой земле
Мало для песен слов.

[.molnija.]

PaleFire, я уже раньше выкладывала - ты присылала в позапрошлом году )) Я постараюсь поднять тот пост, спасибо!

[Санстеп]

Есть грустная песня про несчастную любовь у Канцлера. Уж не скажу, как она называется, но начинается со строк
Жила привычно, спокойно, над горем просто смеялась
Но вот явился разбойник – обманчивый месяц август.
Дождем меня поливал он, да только не было толку.
И вот вонзил он коварно мне в сердце любви иголку.

[_Ир-Рианн_]

Алиса - На пороге неба

Черным бархатом накрыла ночь,
Да запутала в туманах день,
Лишь лукавая луна
От седого валуна
Наводила тени на плетень.

Звезды падали огнем небес,
Превращаясь в языки костров.
Ночь в приделе сентября,
И только чуткая заря
Искрой пряталась в охапке дров.

По реке стелился Млечный путь.
Горизонтом становилась высь.
Август. Полночь. Ни души,
Лишь вода да камыши
Облакам на преданность клялись.

Я метался в поисках себя
По полянам от росы седым.
То ли ядом жгла луна,
То ли я дошел до дна,
То ли лето закатилось в дым.

На пороге неба
До высокой звезды
В полночь рукою подать.
На пороге неба
Верным ставят кресты,
Так им легче дышать.
На пороге неба,
По пропащим скорбя,
Крестится сила и мощь.
На пороге неба
Ты услышишь меня
Там, где рождается дождь.

Как ночное путал синий лес
Хороводами трухлявых пней
Помнит черная река,
Заливные берега,
Да табун стреноженных коней.

Мне не спится, сердце давит грудь,
Подстрекая душу напролом.
Слезы уголками глаз.
Ночь да Яблоневый Спас
Потихоньку вводят осень в дом.

На пороге неба
До высокой звезды
В полночь рукою подать.
На пороге неба
Верным ставят кресты,
Так им легче дышать.
На пороге неба,
По пропащим скорбя,
Крестится сила и мощь.
На пороге неба
Ты услышишь меня
Там, где рождается дождь.

[Обитатель]

Cкачать Анна Панкратова Фургончик августа бесплатно на pleer.com

[DaidreNord]

Моё, про август.

Лето кончилось.
Стылый ветер,
Жёлтый лист,
И черна вода.
Я бреду от рассвета к рассвету,
Мне уже всё равно – куда.

В пестром платье умчалось лето,
К морю тёплому ещё раз,
Жизнь моя невесомым пеплом
Оседает. Уставших глаз
Не поднять. А рваные строчки
Вкривь и вкось ползут по листу
Я над «ё» расставляю точки,
За верстой оставляя версту.

Даль темна, холодна водица,
Скоро снег. Так уж тут повелось.
И кричит, надрываясь, птица…
Лето кончилось.
В силу специфики местности, где живу август - это "Зима близко" на ближайшие 9 месяцев.

[EnnisiKeiel]

У меня про август любимое это (впрочем, кажется, уже присылала):

август - тихие птицы у самой калитки,
на ветвях золотые и медные слитки,
длиннокосая девочка шепчет молитву -
небо слышит ее.

август - колокол бьется, как пульс у запястья,
звездопады, браслеты из ниток на счастье,
по провинциям ходят посланники власти,
собирают свое.

август - жаркое марево, спелые сливы,
стук копыта, прозрачная легкая грива,
что мы взяли за лето - то все принесли вам,
мед, хлеба, молоко.

август - тявканье рыжих лисят под стеною,
крыши белых беседок пропитаны зноем,
и дворцы по столице все строят и строят -
вышел новый закон.

август - время побегов. в межвременьи топком
потеряют следы, не найдут наши тропы,
будут горы, овраги, бездонная пропасть -
только эхо вокруг.

август... сон. полумесяц на кончике рога,
кто свободен и дерзок - тот знает дорогу,
бархат шерсти: боишься? не бойся, потрогай...
здравствуй, август, мой друг.
(c) wolfox (Анастасия Шакирова)

[Улитка Юли]

Пожалуй, вот такое - самое близкое к моему внутреннему ощущению августа:

собирай рюкзак,
спальник, кружка и запасное белье,
никого,
никого,
никого с собой не бери,
не возьми за руку, не оставляй внутри.
за горизонтом в поле костер горит,
пахнет дымом,
давай, выходи, все, что есть - твое.

а в густой траве неизменно поют сверчки,
растекаются и журчат.
феи августа так свободны и так легки,
их духи немного горчат.

август - это если нет никакого "назад",
это если нет никакого "вперед".
подними с дороги яблоко, бока у него блестят,
золотое яблоко пахнет, как мед,
брось его, посмотри, куда его понесет,
и покуда катится яблоко, будет август бессмертен, неодолим -
ты иди за ним.

(с) Анна Долгарева / Лемерт alonso-kexano.livejournal.com/705382.html

[Shee]

Август - это целый цикл дохристианских праздников, связанных с жатвой, окончанием, оплатой за жизнь. Так что да, в августе Смерть ходит совсем рядом, и звездопад Персеид валится с неба.