августовский вальсок

[.molnija.]

… истекает последнее лето, пряное, прелое, перезрелое, догорают закаты прощальные, травы желтеют, мрачнеют под вечер белесые небеса. Отцветающие не первое десятилетие женщины стараются быть красивыми, нежными и строгими одновременно, танцуют августовский вальсок, мужчины справляют щедро нужду у кустов возле детской площадки, а на площадке толстый малыш топает ножкой – давит муравья.

…сочится горьким полынным соком городское последнее лето, приезжие со смуглыми лицами надели все лучшее и громко смеются гортанно над непонятными шутками.
…пьяница с синими синими глазами смотрит на ворону, что дразнит кота – и смеется. Он болеет за Зенит – синий шарф под цвет синих глаз.

Я иду и так все это люблю, эти жалкие крохи, это нищее счастье, эту трудную доблесть последнего лета, эту рутинную гордость предместий, я тоже танцую этот августовский вальсок на прощание, на прощение.
Боже боже люби их, как мы не умеем любить друг друга, прости их, как они никогда никогда не простят, храни их, как они никогда не сумеют хранить друг друга.

И немножко меня боже совсем немножко. Но лучше папу и маму. И сына.

А меня уж на сдачу.

Умереть бы довелось в светлом августе, под стук падающих яблок, что не найдут своего ньютона больше никогда, зато подберет их перед отъездом дачница – на шарлотку для робкого любовника. Умереть бы под звездным прохладным небом, которое пауки старательно оплетают своей невесомой паутиной (к сентябрю золотые эти нити свяжут все веточки, все листки), среди запаха увядающих трав, рождающихся грибов, сразу после дождичка в какой-нибудь из четырех четвергов, чтобы хоть напоследок…
…а вот уверена – умереть доведется в трескучий январский мороз, или в февральскую метель, и те., кто будет тебя хоронить, завоют от тоски по теплу, не по твоему, а по простому домашнему, ругая тебя , что не могла дотянуть до светлых дней. И зароют тебя в мерзлую землю, и могильщики будут материться, стуча лопатами.
Мечтай не мечтай о смерти в божественном августе, в золотом сентябре, в торжественном и скорбном октябре, полным мрачно-прекрасных закатов с траурной каймой неба – а выйдет как выйдет.
Всякий раз в августе я рада этим прощальным гастролям, и примериваюсь как глупая кокетка, к августовской смерти.
А кто август не любит – тот жалок.

© Anna Sever, отсюда

@темы: фейсбук, 12 месяцев - Август