Если у вас есть стихи со словом "июнь"

[.molnija.]

чужие или свои - пожалуйста, присылайте!
У меня на июнь меньше десятка стихотворений и всего пара песен ))

@темы: F1

Comments

[темное.небо]

01.03.2013 в 23:50

Пишет  Миранда Элга:

Когда ты давал Имя,
огням повелел литься?
мне холодно петь с ними,
У них не мои лица.

когда ты давал Имя,
назвав его перед всеми?
Мне холодно быть с ними;
Сгорит не мое время.

В июне цветут маки,
Огню не найти пищи.
кто хочет срывать маски,
тот знает, кого ищет.

Но после - пойдут выше,
Туда, где меня нету:
И все, что для нас пишут,
Успеет уйти в лету.

порой все слова-мимо,
и времени свет - тусклый:
Когда ты давал Имя,
Ты помнил, что путь - узкий,

Как мост толщиной в волос.
ты знаешь, о чем плакал:
У каждого - свой голос,
У каждого - свой факел.

Пишет автор.

[темное.небо]

02.06.2011 в 13:23

Пишет  Леголаська:

Вообще-то, к "Дому" этот стиш имеет косвенное отношение, но коль скоро Искорка меня раскрыла, выложу его и тут.
Фанфик. Кроссовер, можно сказать.
Не знаю, нужны ли еще какие-то предупреждения.

- - - - - - - - - - - - - - - - -

Июнь. Лепестки отцветающих яблонь, сирень и грозы.
Как кадр в кино, такая же вымытость и чистота.
И да, запишите: мужчина среднего роста, темноволосый
Идет по улице, без капюшона и без зонта.

Такой, как будто бы не был мальчиком, жил без детства.
Такой.. бесстрастный. Не знаю. Не знаю. Такой другой.
В джинсе и кроссовках. И если пристально приглядеться,
То видно: асфальт чуть-чуть прогибается под ногой.

Идет с работы. Еще пятнадцать-двадцать минут, и дома.
А дома жена, телевизор, ужин и все дела.
Жена не зовет его по имени - Абадонна,
И милым тоже ни разу не назвала,

Хотя пыталась, училась, вроде, но стоило ли учиться,
Какие там имена, тетради, чернила, доски и мел?
Она привстает и целует его в родинку над ключицей,
И он улыбается, хотя раньше, кажется, этого не умел,

И он отличает весну от лета, бденье от сна и
Деянье от недеянья, жизнь от не-жизни, пропасть от ржи.
Она прожила с ним семь лет, и она до сих пор не знает,
Какого цвета его глаза. И даже не может предположить.

Часы обнимают его запястье, делят на таки и тики
Безбрежное время, как море на волны, и он, повинуясь часам,
Идет домой. Идет по июню, как по плоской картинке,
И капли дождя стекают на куртку по волосам,

Сверкают, как стразы, и падают вниз не сразу,
А разрезают кадр, как кожу бритвочка.

А сын его, кстати, родился обычным. Голубоглазым.
Но ходит в темных очках с трех лет. Даже спит в очках.

- - - - - - - - - - - - - - - - -

- А волосы у сына не рыжие случайно?
- Темные. В отца. Но с возрастом порыжеют, ты все правильно поняла.
(из диалога с Искоркой).

И да, я помню, что в оригинале у Рыжего глаза были карие. Но.

[темное.небо]

29.07.2012 в 03:55

Пишет  Маркиз:

Здесь снова лето, ползет июнь.
С рассветом нервно орут вороны.
А где-то месяц рогат и юн,
И время только за полвторого.
Отдернув пыльную кисею,
Усядусь с чашкой на подоконник.
Здесь крайний север и крайний юг,
Как старт и финиш, в одном флаконе.
Из нашей сказки – не привыкать –
В реале вышла чуднАя повесть.
По темной туше материка
Ползет букашкой последний поезд.
Нет, я не стану искать билет –
И свет бывает, порой, кромешным.
Дай окончательно отболеть
Тому, что вроде болит все меньше.
На сердце тихо: от чувств орды
Остался только упрямый норов.
Я привыкаю, что я один,
Я приучаюсь любить по-новой.
Мечтаю зернышком прорасти,
И сбросить память, как кожу, змЕи.
Под вечер вижу, что ты в сети,
Но даже «здравствуй» сказать не смею.
Светлеет небо, полнейший штиль
В притихшем море многоэтажек.
А я способен уже шутить
И даже сволочь почти что та же.
Есть боль разлуки и просто боль,
Как звон железа и звон колечек.
Мне было слишком легко с тобой,
Но без тебя мне намного легче.

06 июля 2012 г.

[темное.небо]

03.11.2009 в 15:09

Пишет  Маркиз:

Сегодня солнце ну как на юге –
Зовет покинуть укромный угол.
А он считает ворон в июне,
Устав от должности демиурга.
Печали летом, что лужи, мелки:
Не хватит даже для пары уток.
Он на облезлой сидит скамейке,
Следит, как окна штурмует утро.
Ему открыты иные дали,
Истоки мира, изгиб излучин.
А он бы счастья для всех и даром,
Но не уверен, что выйдет лучше.
Деньков июньских сыщи дороже,
На сон их жалко бывает тратить.
А солнце ветками на дорожке
Рисует зайчиков, как в тетради.
Не помня, сколько сменилось серий,
Он ждал, быть может, такого часа –
У сердца мягким котенком серым,
Клубочком теплым свернулось счастье.
А где-то кризис и лиги наций,
Работа в восемь и ждать получки.
Он мир бы создал дней за… двенадцать,
Но не уверен, что выйдет лучше.
И в нашей жизненной волоките
Есть место сказкам китайских пагод.
Он носит куртку, как будто китель,
И держит зонтик, как будто шпагу.
Спокойно грудью встречает бури,
Не сомневаясь в своем везенье.
Пусть листья станут осенне-буры,
Весною город затопит зелень.
Он сам с собою играет в нарды,
Не любит спорить лоб в лоб с эпохой.
Он поменял бы… Хотя не надо -
Ведь вроде вышло не так уж плохо.

03.11.09

[темное.небо]

может, понравится что-нибудь)

[.molnija.]

november_sun, спасибо, столько стихов!