Собираю стихи с названиями месяцев!

[.molnija.]

Уже сложилась хорошая традиция — знакомые и даже совершенно незнакомые мне люди присылают стихи, свои и чужие, в которых есть названия месяцев. А я их выкладываю-поднимаю в названные там месяцы. И это мне (нам с вами?)) помогает почувствовать ритм Колеса Года — пишу с большой буквы не из пиетета )), а просто чтобы подчеркнуть этот годовой ритм. У каждого месяца своя атмосфера, и здорово, когда талантливые строки помогают ее прочувствовать.

Как прислать?
Просто напишите в умыл! Или оставьте в этом посте!
Стихотворение и автор — этого мне достаточно.

А что будет дальше?
Я напишу — спасибо, получила, прочла! ))
Я не всегда выкладываю и не всегда поднимаю стихи. Это не рациональное и логичное отношение, это вопрос... ощущений, совпадений. Пишу, чтобы вы не думали, что дело в таланте или моем отношении к автору или чем-то еще таком. Нет, это вопрос именно ощущения — это похоже на "мой" апрель? Мою весну? (и так далее по месяцам и сезонам).
Но я правда признательна даже за те отражения, которые мне сейчас не подходят. Может, их время еще придет? Поэтому, если вы сомневаетесь, стоит или не стоит присылать - лучше прислать ))

А если это уже кто-то присылал?
Я напишу, что спасибо, это уже есть!
И для себя запомню - такое стоит поднимать чаще, потому что его больше людей помнит. Это, ну, как "февраль. достать чернил и плакать" — мем )) И ничего страшного, даже если это пятый раз повтор — значит, вот такое популярное у нас стихотворение.

А себя точно можно?
А то тут Мандельштам. Есенин. И я. Еще живой и не очень признанный поэт и вообще, поэт ли я?
Конечно, можно! Тут же не конкурс талантов! И вообще, иногда интересно именно злободневное или просто современное, когда про задерживающуюся прямо сейчас весну или весну на снимках в смартфонах, или что-то еще такое, что только сейчас есть, и никто еще и не писал, поди, такого.

Пост прибью в эпиграфе, чтобы всегда было легко найти ))

запись создана: 16.04.2015 в 09:53

@темы: стихи, 12 месяцев - Июнь, 12 месяцев - Июль, 12 месяцев - Август, 12 месяцев - Сентябрь, 12 месяцев - Ноябрь, 12 месяцев - Октябрь, 12 месяцев - Январь, 12 месяцев - Февраль, 12 месяцев - Март, 12 месяцев - Апрель, 12 месяцев - Май, 12 месяцев - Декабрь

Comments

[.molnija.]

Haremageddon, ого! спасибо!

Из стен июниверсума расплав густ.
Разлёгшись на апрельсах, мартодокс
несентябрежно выпивал заздравгуст.

вот это вообще сильно! ))

[Аркадий Цурюк]

Сожалею, что принёс уже под конец месяца, именно в этом марте крайне злободневно *.

Эжен д'Альби, "Мартовские иды"

Цезарь пишет Бруту: "Выхода нет.
Вроде бы весна, но минус три и снег!
Рубикон оттаял, вброд не пройду.
Мартовские иды в этом году
Встретишь один."

Минус три, снег - так выглядит ад.
Минус три, снег, трамваи стоят.
От Москвы до Бреста стоят стоймя.
Нахрена-ж Ты, Боже, придумал мя?!

Цезарь пишет Бруту: "Выхода нет.
Вроде бы весна, но минус три и снег!
Рубикон оттаял, вброд не пройду.
Мартовские иды в этом году
Встретишь один."

Минус три, снег, я к ним не готов.
Я бегу, как пес, по цепи следов.
Жизнь уходит в минус, как лис в холмы.
Боже, дотяну ли до края зимы?!

Цезарь пишет Бруту: "В Галлии, брат,
Тоже минус три уже три года подряд.
Колом стал на латах беличий мех.
В боевой раскраске не выйдешь под снег:
Тушь потечет"

Минус три, снег, пьяный смех судьбы,
Я сейчас взвою, встав на дыбы.
Псы бегут по насту, когтями звеня,
Боже, ну зачем Ты подставил меня?!

Цезарь пишет Бруту: "Это твой крест.
Я бы сам, но alea jacta est.
Я бы сам, но связан цепью долгов.
Псы скребутся в двери, лезут в альков:
Чувствуют кровь."

Минус три, снег, и на снеге том
Дама пик, битая червовым вальтом.
Дама пик онлайн, жаль валет её офф,
Дама пик, вбитая по шляпку в любовь.

Цезарь пишет Бруту: "Мальчик, oy vey!
Бьешь куда попало, а сердце левей.
Бей, смотри, как пляшет снег по ножу.
Бей, пока я пса больного сердца держу
На поводке"



* В смысле, из-за всей этой чехарды многие нескоро смогут увидеть своих близких, застрявших в какой-нибудь Галлии.

[.molnija.]

Аркадий Цурюк, да я вроде дома, но тоже уже никого увидеть не могу ((
Очень и очень злободневное, спасибо огромное!

[Аркадий Цурюк]

.molnija.,

да я вроде дома, но тоже уже никого увидеть не могу ((

Я примерно это и имею в виду. В эпоху карантина условная Галлия может располагаться хоть на соседней улице - если она недостижима, никому от этого не легче. Но ничего, переживём и это!

[.molnija.]

Аркадий Цурюк, ))

[Хранящая Огонь]

Дайри глючат, уже неделю не давая мне принести нормально... разное.

Октябрь

на исходе ржавого октября
перемолят всех на муку ржаную
кто сказать возьмется что все не зря
но они молчат и опять тяну я

пусть из нас пойдет не мука — труха
костяная пыль с жерновов из клети
запоет — как доля моя тиха
как мой путь далек и до боли светел
(с) airheart

Январь - 3 штуки

Прощай, и если навсегда, то навсегда прощай,
Когда б за край — иди, прощай и помни обо мне!
Как близко край — а там туман,
Январь хохочет, вечно пьян,
Я заключен, как истукан, в кольце его огней

Забудь о том, о чем не знал, забудь мои слова,
Не мной не сказаны слова, и ты о них забудь,
А там за краем рыщет тьма,
Как никогда, близка зима,
И тень твоя, мою обняв, уходит снова в путь

За краем вечности, беспечности, конечности пурги —
Когда не с нами были сны, когда мы не смыкали глаз;
Мы не проснемся, не вернемся ни друг к другу, ни к другим
С обратной стороны зеркального стекла

Когда средь угольев утра ты станешь мне чужой,
Когда я стану и тебе чужим, моя душа:
Держись за воздух ледяной,
За воздух острый и стальной,
Он между нами стал стеной, осталось лишь дышать

За краем вечности, беспечности, конечности пурги —
Когда не с нами были сны, когда мы не смыкали глаз;
Мы не проснемся, не вернемся ни друг к другу, ни к другим
С обратной стороны зеркального стекла
За краем ясных, и ненастных, и напрасных зимних дней,
Когда без звука рвется синь, когда и ночь без сна бела,
Мы не вернемся ни друг к другу, ни к себе
С обратной стороны зеркального стекла
(с) Мельница «Прощай»



Город бисер огней рассыпает в ночи, вот мы с другом стоим у окна и молчим, сигарета дымит, дым табачный горчит, пепел сыплется на подоконник.
Вдоль по раме лучи протянула луна, где-то рядом свивается в кольца война, кто-то там на скаку поднялся в стременах и заржали горячие кони.
Нет, иначе - знамена над серой Невой, пулеметная дробь разметала конвой, кто-то на баррикадах поник головой, - но другой подхватил его знамя...
...это сказка такая, но сказки не впрок, или может быть, сказкам кончается срок, стук тяжелых сапог - прямо через порог, не пугайся, но это за нами.
Настоящее властно; дни строятся в ряд, время мчится вперед - и ни шагу назад, и мне страшно взглянуть нынче веку в глаза - там не глаз, но холодное дуло.
Мы стоим у окна, у большого окна, и мой друг говорит мне, что будет война, а потом - натянувшись, как будто струна, - что когда-то он это придумал.
Он придумал нам сказку, придумал нам мир, где мы все родились с большой буквы людьми, и любому по мерке был - только возьми - самый смелый и сказочный подвиг,
И теперь он отчаянно просит - спаси, пусть достанет нам веры, пусть хватит нам сил, а еще - если можешь, то вспять пронеси, и позволь мне все это не помнить.
Я прошу Его тоже - возьми и храни, быть не может, чтоб мы оставались одни, Ты же знаешь, как страшно и тонко звенит нить рожденного нами сюжета,
Пусть минует нас чаша сия, говорю, пусть его не застрелят, пусть я не сгорю, пусть качнется на небе звезда к январю - но вся сказка пойдет не об этом.
Я прошу Тебя, Боже - оставь наши сны отголоском чужой и горячей весны, дай нам ясной полуночи, серой луны, дай нам видеть простые и скучные сны, и проснуться в уютной кровати...
Но придумавший сказку в ответе за все: наша сказка берет нас, ведет и несет, и в тот день, когда нас даже Ты не спасешь -
Дай нам мужества. Этого хватит.
(с)Нинквенаро




Что за бес морочит ее
Желанием быть где-то рядом?
У нее нет дома, но есть цветок,
Цветущий в средине января.
Она шла сквозь ад и вышла другой
Смеясь и не зная, что с этим делать,
Она была льдом – а стала водой,
Была святой, а стала светлой.

И каждый глоток
В ней что-то не то –
Не древнее зло,
Но очень похоже.
Но сбросив пальто
Она греет цветок
Слабым теплом
Собственной кожи.

Что за бес морочит его?
Светлый и ласковый, как апостол,
Он пел об одной, а пошел к другой –
Видящей море на перекрестках.
Но он растеряет себя в пути,
А если дойдет – то не поверит.
И в мертвых руках не может цвести
Живое пламя – зеленый вереск.

И каждый глоток
В нем что-то не то,
И близится час –
Он скоро утонет.
Но сбросив пальто
Она греет цветок,
Словно очаг
В собственном доме.
(с) Немного Нервно «Что-то не то»

Февраль

Ветер толкает в спину - давай решай,
Трудно бывает сделать последний шаг,
Что бы когда-то сдуру ни говорила.
Ветер свистит на трубах простой мотив,
Перебирает ветви понурых ив...
Холодом руки в кровь обожгли перила.

Чёрные воды, белый февральский лёд,
Время уходит, солнце сбивая влёт:
Лист календарный резким порывом сорван.
Не получилось - больше никем не стать,
Круг размыкая, просто шагнуть с моста,
В кончиках пальцев чувствуя невесомость.

Хрупкость мгновенья словом не передать,
Мир в отраженьях сломан -
Он лишь вода.

Мост опрокинут, снег вдруг пошёл наверх,
Холод молчанья губы сковал навек.
Здесь только тьма и рыбы, а рыбы - немы.
Легче уже не строить, а доломать:
Мимо, зашторив окна, плывут дома,
Гребнями крыш надежно вцепившись в небо.

Свет фонарей почти не тревожит мглу,
Ныне мои дороги уводят вглубь,
Можно идти, не думая, не вникая.
Грезится мир кошмарами наяву,
Видишь, теперь я рыба, и я плыву,
В толще воды чуть двигая плавниками.

Вечность, расставив невод, умеет ждать,
Мир будет спать на дне, ведь
Он сам - вода.
(с)Маркиз

[Хранящая Огонь]

И вот ещё

Март

город стоит на небе, чист, отшлифован, бел, пахнет теплом и хлебом, прячется сам в себе, луны ведет на убыль, солнцем к полудню пьян.
город меня не любит,
любит зато тебя.

все иллюзорно, мне бы видеть все без прикрас: город стоит на небе, ты же — его каркас, жесткая сердцевина, сила в момент войны, рядом с тобой лавины городу не страшны, и ни одна из армий взять не сумеет стен,
все, что случится с нами, — сказочка на листе, реки, леса и горы, каждый прошедший год.
я люблю этот город,
не покидай его.

ты — его лучший стражник, рыцарь любых смелей, то, что осталось важным после следов в золе, аквамарины моря, искорки от костра,
я ему — песнь о горе, воронам всем сестра, горечь степной полыни, паприка и тимьян.
ты — его стать и сила,
слабостью буду я.

город сплетает судьбы, ясным горит огнем.
если тебя не будет, что сохранится в нем?
сотня бумажных зданий, сотня пустых людей, все, что искрилось сталью, спрячется сразу в тень, сгинет легко и просто, свянет узор цветов,
слышишь, мой свет и звезды? — я обещаю, что,
если ты вдруг покинешь белую колыбель, мне оставляя ливни, мартовскую метель, мне оставляя страхи, суженные зрачки, —
город падет по взмаху
слабой моей руки.
(с) LoraLeng

Сентябрь

мне бы упасть на колени и взвыть койотом, или
— что истинней —
брошенным злым щенком.

в этой вселенной всегда существует кто-то, ради кого ты должна стать стальным клинком, ради кого ты должна покидать однажды
светлый свой дом,
своих братьев,
друзей,
меня.

я остаюсь — растерянной, проигравшей, все потерявшей на зареве сентября.
как мне сдержаться, как не сорваться следом,
как провожать тебя,
сердце мое,
на бой?

золото листьев шумит под холодным ветром, плачущим гневом поет для меня прибой, ткань для вуали соткана из вопросов, каждое слово горчит молодым вином.

сотни морей, что твою расплетают косу,
мне осушить,
к сожалению,
не дано.

я тебя отпускаю.
так наша с тобою вечность все ж оказалась не дольше поры цветов.

в этой вселенной всегда существует нечто
страсти важнее и большее чем любовь.
(с) LoraLeng

Апрель

пой и пляши, наш пророк, и встречай апрель,
солнце встает, наши лодки проходят мель, год пролетает на крыльях лиловых птиц, сквозь малахит прорастает ольха и тис, радуйтесь, верные, жгите шалфей и мак, прячутся в каменных стенах туман и тьма, пой и пляши на узоре чужих костей,
солнце встает,
возвращается новый день.

пой и пляши, и репейник вплетай в венок,
кровь наша в землю уйдет, становясь вином, ранивший нас не останется невредим, путь наш извилист, но все-таки он един: пламя, готовое жечься и исцелять,
полная яда, взрастившая нас земля, тысячи глаз и десятки прохладных рук,
солнце встает, замыкая широкий круг, смех наш звенит о рамы, стекло и пол.

славь этот праздник, пророк наш,
пляши и пой.
(с) LoraLeng

Июль

небо горит ярко-синим июльским полднем, зарево солнца колышется над холмом.
мне рассказала календула,
что сегодня,
лучший мой друг оставляет наш славный дом.

путь твой осколками ляжет к ногам ко сроку, мне ли тебя осуждать за любовь и яд.
каждый из нас выбирает свою дорогу,
мне неизвестно, куда приведет твоя.

время, к несчастью, почти никого не учит, кто из оставшихся сможет тебя простить?

вот ты прощаешься, смотришь на них колюче, белую ткань зажимаешь в своей горсти, злые слова разрезают ладонь бумагой, все сожаления — медленный взмах руки.

мне до тебя — поворот и четыре шага,
я не хочу
после вспомнить тебя таким.

я не хочу — это мой очевидный выбор, каждый из нас ошибается в чем-то, но,
милый мой друг, либо сдайся сейчас же,
либо
больше не смей сомневаться в себе самом.

каждый из нас был достоин своей награды, мы разделили бессчетно счастливых дней.

если ты выбрал дорогу с моей не рядом,
значит, найди в себе силы идти по ней.

вот ты прощаешься, рвешь эту цепь событий, ветер течет по рукам, твоему плащу,
это последний мой шанс, чтоб тебя увидеть,
ты мне простишь, если я его упущу?
(с) LoraLeng

Апрель

плачется золотце мне о своей любви, плачется, милая, льет на ладони слезы — слишком остры голубые шипы у розы, лжива и зелень плюща, что вокруг обвит,
золотце-золотце, встретилась б мне ты раньше на сотню тоскливых ночей апреля — я бы тебя сберегла от волшебных зелий,
я никогда
не посмела б
к тебе
остыть.

золотце, славная, я бы тебя тогда так защищала от всякой земной обиды:
ты бы не знала отчаянья горькой битвы, мне б не казалась багровой у ног вода.

золотце, слышишь, я песню тебе сплету, чтобы тебе спалось в ней хоть легко и просто, в белом песке не приснились следы и кости,
вместо того — только папоротники в цвету.

песни да сказки — единственный мой талант, боль приглушить мне умения не додали, только смотреть, как течет огонь снегом талым, как белизну укрывает теперь зола,
ты не смогла бы забыться и не искать, я же не в силах из вечного выйти круга.

вот и сидим здесь, влюбленные не в друг друга.

грусть затихает
в промокших твоих руках.
(с) LoraLeng

[Хранящая Огонь]

И

Январь

Андрею Эйхерту

Ты и не знаешь,
Что у тебя в глазах.
Я же смотрю и вижу,
Да не скажу.
Брат мой случайный,
Мне ли тебя спасать
От одинокости,
Коей сама служу?

Мне ли с тобой
Века напролет молчать -
До хрипоты,
До снега по январю?
Ты и не знаешь,
Что у тебя в речах.
Я-то услышу,
Только не повторю.

Город мерцает
Стылой своей судьбой.
Мне на ветра чужие
Всегда везло...
Музыка -
Это просто большая боль.
Ты уж прости,
Что нам от нее светло.

А имена, и лица,
И голоса
Вновь проступают
Сквозь немоту свечи...
Брат мой случайный,
Мне ли тебя спасать?
Мне ли от этой боли
Тебя лечить?

Листья седые
Носятся по дворам.
Холод в ладонях -
Вестником от зимы.
Ты и не знаешь,
Сколько в тебе добра,
Если его хватает
Таким, как мы.

Брат мой случайный,
Мне ли тебя бросать?
Плавится воск,
И значит, слова - не в счет.
Музыка -
Это память о небесах.
...Помнишь, как крыльям
Было там горячо?..
(с)Диана Коденко

Декабрь

Метель 
Остановись, эта зима будет долгой,
Мы перейдем через метель, только, только 
Каждый из нас в этой зиме тонет, тает,
Остановись, скоро уже нас не станет. 

Но только если сильно попросить,  
Ты мне ответишь словом настоящим,  
Оно продлится, был бы я незрячим 
Сказал бы, что серебряная нить
Прошла сквозь белые кораблики мои 
Оставленные в прошлом у причала,  
Но я-то вижу, как по этим скалам
Бегут холодные прозрачные ручьи 
И затекают мне за воротник,  
А я сжимаюсь в маленькую точку 
И мы опять с тобой по одиночке 
Через метель уходим напрямик.   
 
А мне так весело идти через метель 
И так нестрашно, что меня разлюбят. 
Этот декабрь мне как дом, как колыбель, 
Пусть после не случится чуда. 
И так не страшно по утрам молчать 
И весело, что вдруг тебя не станет, 
В моем саду, где тишь и благодать  
И каждый звук всенепременно канет 
В холодный воздух, в северный закат,  
В пространство между сердцем и бессильем 
И так легко не повернуть назад,  
Когда тебя об этом не просили. 
(с)Ключевое слово «Метель»

Июнь

Сириусу Блэку
Июнький жар описывать старо.
Вскипает кровь от гнева, от погони
От зелий, что мы вечно тащим в рот…
Но вы краснели в лондонском метро,
И прятали лицо в тени ладони.

И этот цвет – как ваш несчастный галстук –
Неотторжимый, ценностный багаж.
Подобное встречается не часто
На линии общественных продаж.

Утраченной невинности печать
Лежит на мне, как синева – на трупе.
Наверное, мне следует сказать,
Что я для вас как прежде недоступен.

Наверное, вам следует признать,
Что зеркало – ваш лучший собеседник,
Я слишком ненадежный исповедник,
Чтоб слушателя в краску не вогнать.

Опасных слов раскинутая сеть.
Чего ты ждешь, пропащая синица?
…Вы все еще способны покраснеть.
И я способен этим насладиться.
(с)Лора Бочарова

Сентябрь

Сентябрь

Сентябрь.
На подоконники ложится листопад.
Крадется смерть на мягких лапах вдоль оград.
Занесена коса,
И ты не смотришь мне в глаза…
Ну что ж,
Так будет проще скрыть предательскую дрожь
В руках,
Пока беззвучный крик
Ломая ребра, рвется из груди.
Нас погребает немота,
Пока последняя черта
Не пересечена.
Прости.

С платформ отходят поезда.
Душа стремится прочь из тела.
А тот, которого нельзя предать –
Посмотри, что он со мною сделал…
Экспресс сошел с путей, и мчится в никуда.

Бежать!
Простуженный рассвет
Еще несет печаль твою в горсти,
Легки на влаге черепиц
Движенья ангелов и птиц –
Но мне там места нет.
Прости.

Часы затмения светил.
Листва в аллеях облетела.
А тот, который так меня любил –
Посмотри, что он со мною сделал!
…Последний лист летит на землю вдоль перил.

Спеши,
За сумраком горит
Огонь, который может нас спасти.
Откроют окна города
Навстречу счастью без суда.
Мне путь к нему закрыт.
Прости.

Глаза, утратившие пыл,
Молчат в преддверии предела.
И тот, который так меня любил,
Посмотри, что он со мною сделал
В провозглашенный час затмения светил…

Спектакль:
Семь актов о добре.
Но что сказать о сыгранных шести?..
Когда бы знал о том Шекстпир,
Он не назвал бы сценой мир,
Тут не на что смотреть.
Прости.

Удар незрим и невесом.
Других пророчества хранили.
И тот, который сверху видит все,
Смотрел, как плавится металл в горниле.

…Усмешка букв над обесчещенным листом.
(с) Лора Бочарова

Май

Сигналки тут, как всегда, на совесть, - мы, не проснувшись, уже бегом...
Вчера приснилось, что это поезд. Гудок, платформа, чуть дальше – дом. Во сне, конечно, не так, как въяве, там ясный май и сирень в цвету, там старый пекарь забор поправил, и одуванчики дети рвут – летит мерцающий парашютик над сталью рельсов куда-то ввысь...
...А может даже, чем черт не шутит, вернусь. Ты только меня дождись.
Дождись, пожалуйста. Там, где мирно, где пахнет булочками рассвет, где в старой церкви елей и мирра, где врач без пятен на рукаве, где все оружие – деревяшки, где даже эта война – игра...
А впрочем, это совсем не важно. Опять тревога. Опять пора.
Не жди, не надо. Надежды мало. Ее, по правде, и нет совсем.
...Но если вдруг – все начнем сначала. Пойдем валяться на луг в росе, встречать рассветы над речкой мелкой, из сада яблоки обносить...
Не будет взрывов и перестрелок, не будет тел в ледяной грязи, не нужно будет стрелять с колена, не будет связки "такой-то – мертв"...
...И поезд – поезд, а не сирена – меня разбудит и позовет.
(с) Rein R

Март

Если будет война, это будет не страшно уже — и отдача, и взрывы давно превратились в рутину.
...Но за окнами март, и расписано небо под гжель, и нарциссы торчат из земли, а не ждущие мины. Да, за окнами март — он в цветущих ажурных бинтах, в рваных ранах от примул, в цветных синяках медуницы...
Это снова весна. Настоящая, слышишь. Не та.
Но я все-таки знаю, что нам этой ночью приснится.
Не бинты — кружева на деревьях, стоящих в цвету, и не думать бы — рано, зачем так отчаянно рано?..
Это просто весна. Ничего, что страшнее простуд, нас не ждет от ее сквозняков и вечерних туманов. Это просто весна. Просто томный кошачий концерт, а не стоны в соседней от нас, лазаретной палатке...
Все уже позади. Ну а холод в зажившем рубце — лишний способ понять, что мы выжили.
Живы.
В порядке.
Это просто весна. За весною случится тепло, станут ночи спокойней, уляжется снова тревога... Потерпи, хорошо? Нам, по правде, и так повезло — в мае лето уже, а до мая осталось немного, хоть и жжется внутри обжигающе-стылая жуть, все развилки, все "я б никогда!", все "прости" и "да мне бы...".

Если будет война... Я, конечно, тебя разбужу — показать уже вечность как светлое мирное небо.
(с) Rein R

[Mad Lory]

Секунды сделали свое,
За океан ушла метель,
И в наше хмурое жилье
Ворвался слякотью апрель.
И неба клок, как белый флаг,
Подняли тучи кое-как.
И долгий зимний полумрак
Обмяк.

Вода, по стокам протрубя,
Неслась к решетчатой губе.
А я опять нашел тебя
И стал преследовать в толпе.

И стал натужно догонять,
Вгрызаться в слой чужих пальто,
Чужие лица разгребать
В надежде вновь увидеть то,
Твое, вне всякой шелухи,
Лицо, чистейшие штрихи,
Которым дарят не духи -
Стихи.

И холод зимний уходил,
Болтался ветер, как рукав.
А я тебя не находил,
В плащах апрельских потеряв.

И снова мчал меж серых стен,
Включался в общий марафон,
Вплетал свой хрип в протяжный стон
Чужих дыхательных систем.
И все не мог разжать никак
Тебя похитивший кулак,
И изнемог и плакал как
Дурак...

На крышах бледный лед тончал,
Ползя по скатам и скрипя.
Я столько раз тебя встречал,
И столько раз терял тебя!

Но как порою дальний свет
Ведет кого-то сквозь тоннель,
Меня все звал твой зыбкий след
И вел куда-то сквозь апрель.
И пропадал, как вздох мольбы,
Как дым легенды, тень молвы,
Средь суеты и синевы...
Увы!
(Михаил Щербаков)

[.molnija.]

Хранящая Огонь, очень красиво...

Mad Lory, спасибо!

[Аркадий Цурюк]

Проснулся с мыслью, что апрель уже завтра, и с тех пор настроение вот такое:

- Чем же все это окончится? - Будет апрель.
- Будет апрель, вы уверены? - Да, я уверен.
Я уже слышал, и слух этот мною проверен,
Будто бы в роще сегодня звенела свирель.

- Что же из этого следует? - Следует жить,
Шить сарафаны и легкие платья из ситца.
- Вы полагаете, все это будет носиться?
- Я полагаю, что все это следует шить.



Махровая классика, чтобы не сказать больше, но сейчас как-то по-новому зашло.

[.molnija.]

Аркадий Цурюк, вау! )))

[Аркадий Цурюк]

Опять же, мне кажется, в этом апреле много кому "не хватает этого самого ллпрщ и цовдццовжже"...

Апрель, распахнуты форточки, воздух в них входит холодный-холодный и синий-синий,
Бабушки во дворе гуляют, рассыпают зерна, воробьи летят на пшено и просо.
Кот не смотрит. Он трогает лапкой клавиатуру, Яндекс и Гугл отыскать ничего не в силах,
Кот задумчиво смотрит в экран, формулирует следующие запросы

Наш кот по квартире шарабохается с совершенно потерянной мордой,
Подолгу зависает у стен, заглядывает везде, нюхает каждый угол,
А позавчера у него появилась какая-то новая мода -
Подходить к ноутбуку, когда в нем открыты Яндекс и Гугл.

Поймите правильно, хлеба и зрелищ коту достаточно, огромны окна, регулярны приемы пищи,
Есть много игрушек, по вечерам мы его гладим, не покладая ладошек,
Но все-таки он ллпрщ и какой-то цовдццовжже настойчиво ищет,
Клсолмр и ммммпроммкенг - этого ему не хватает тоже,

Апрель, распахнуты форточки, воздух в них входит холодный-холодный и синий-синий,
Бабушки во дворе гуляют, рассыпают зерна, воробьи летят на пшено и просо.
Кот не смотрит. Он трогает лапкой клавиатуру, Яндекс и Гугл отыскать ничего не в силах,
Кот задумчиво смотрит в экран, формулирует следующие запросы -

Снова ничего. Кот глядит на нас, кот с нами, но где-то не с нами,
Это весна: терять ничего не терял, а найти при этом не можешь.
Я выключаю ноутбук, брожу по квартире и вдруг понимать кота начинаю:
Кажется, мне очень не хватает этого самого ллпрщ и цовдццовжже.
(с) laas, найдено здесь: madrak.diary.ru/p197092040.htm

[.molnija.]

Аркадий Цурюк, вау, спасибо, прекрасно! выложила!

[Аркадий Цурюк]

.molnija., рад, что пришлось к месту!

[Хранящая Огонь]

апрель и май, свежайшее и актуальное нынче

Имбирный чай и сигаретный дым
Не уменьшают чёртову тревожность.
Все говорят, что не было зимы,
И что теперь весны не будет тоже.

Указом свыше отменён апрель,
На паузу поставлен целый город.
...
Зато в Дискорде можно пить глинтвейн
И чокаться с экраном монитора.

Когда совсем прижмёт, попробуй петь —
Всё лучше, чем ворчать, как всё хреново.
В заведомо непрочной скорлупе
Не воссоздать привычный быт ab ovo.

Мы не боимся больше темноты,
Кошмарных снов и монстров под кроватью...
Ох, только не настали бы кранты
От недостатка дружеских объятий.

Твердим, как будто мантру:
«Эй, привет!»
В рассылке сообщений всем знакомым.
...
Но май, как птица, вырвется на свет
Из клетки под хэштэгом #лучшедома.

Сейчас мечтать наивно и смешно,
Но в нашу жизнь вернётся постепенно
Другой хэштэг: #всёбудетхорошо
А, может, даже #будетофигенно.

@Чароит

[.molnija.]

Хранящая Огонь, спасибо!

[Хранящая Огонь]

Август

На песчаную косу небо выльет бирюзу,
Ветер с моря обещает долгожданную грозу.

Тяжелеет старый сад, клонит гроздья виноград,
Это август, это август коронует всех подряд.

На столе резной узор, будет долгим разговор,
Это кто там вездесущий на меня глядит в упор?

Что бы ты ни сочинял, человек ничтожно мал,
Ты ломать его пытался, но пока не доломал.

Ветер – нежная пила – слижет камень добела,
Чайка мечется над морем, словно швейная игла.

Кто забрасывает сеть, будет ждать улова впредь,
Будет божьими глазами на кораблики смотреть.

За волной идёт волна, время пьёт тебя до дна,
И с другого побережья боль твоя едва видна.

Но всему приходит срок, август целится в висок.
Старый ботик третьи сутки носом тычется в песок.

Ветер двинется на юг, тронет лодочку твою,
Не успеешь оглянуться – пришвартуешься в раю.
(с)Елена Касьян

май

никуда не надо, постой, остынь, что ж тебе не терпится - руку в реку? на земле прекрасно: весна, латынь, мокрые газоны, фонарь, аптека. потому-то здесь так спокойно быть, проплывать украдкой в зеленый полдень, где стоит студенческий хрупкий быт, нерушим и нежен, как дом господень. потому что и этот случайный дом отлетит с земли невесомым паром. потому что чудо всегда - потом, а сегодня дождь и четыре пары. хорошо бы - майская суета, чтобы лоб горячий к прохладной парте, чтобы снились сумрачные места, до сих пор невидимые на картах, чтобы горький дым и плохая связь, чтобы в небо глянуть - а небо рядом. заблудиться заживо и пропасть - и пускай меня не найдут, не надо. будто разрисованное стекло - держишь и не дышишь: не расколоть бы. а иначе все, что цвело, жило обрастет чернильной латинской плотью, ускользнет, как ветер по волосам, желтое, зеленое, голубое... говорят про добрые чудеса - мне не надо добрых. сойдет любое.
(с)Екатерина Перченкова

[.molnija.]

Хранящая Огонь, спасибо!

[Аркадий Цурюк]

В Москве сегодня первая майская гроза. Я знаю, что уже приносил, но пусть будет снова:

[navigator.]

Очень старое, считай классика. Актуально про май:

С приходом чудных майских дней,
Когда все почки развернулись,
Проникла в сердце мне любовь
И чары все ее вернулись.

С приходом чудных майских дней,
Когда запели нежно птицы, —
И я все грёзы и мечты
Поверг к ногам моей царицы.

Генрих Гейне

[Хранящая Огонь]

июль

потому что время расставило по местам:
вот летучий лес, он в июле попросит пить
и прильнет к стене, и не знаешь, пока он там:
будет жить твой дом или больше не будет жить,
что за лес пришел, как вознесся над головой –
золотой сосновый мерцающий осторожный –
или черный неумолкающий часовой:
сохраняет все, никогда сохранить не может.

но стоит и медлит, и с пальцев смола течет,
у сосны крылатый, у вербы округлый почерк –
отмечает в листьях, записывает в зрачок
то собачью свадьбу, то похороны сорочьи,
отмечает время, и родину, и острог,
пробирается меж ресниц старикам и детям.
это бог дремучий, и ясень его пророк,
и сестра осина, и чертополох свидетель.

март

теперь гляди, какой стеклянный март,
окликнешь - все равно не отзовется:
кто очарован, тот не виноват;
а завтра солнце
перетечет из мартовской слюды
слежавшейся, нетронутой, нетленной,
в сквозное одиночество воды,
стоящей по колено.
и руки врозь, и небо пополам,
и завтра нехорошая погода -
вода, вода, прильнувшая к стволам,
и корни, утекающие в воду.
под ними молодой придонный ил,
над ними свет летает снежной солью,
так осторожен, будто сделал больно.
так равнодушен, будто разлюбил.

январь

отыщи в кармане холодный нож
выговори родину через дрожь
не печалься, умница, - горячо:
ледяная звонница за плечом
кандалакша хатанга колыма
в глотку заколоченная зима
кипяток и порох наперечет
холодно не холодно горячо
кто болел от холода тот потом
ходит по реке жестяным плотом
к берегу примерз онемел затих
что горело выпито на троих
за снегами прятался черный дом
где на всех хватило воды со льдом
где слепая дымная иордань
приняла в объятья любую пьянь
холодно не холодно горячо
провалился в прорубь считай крещен
онемел бы напрочь да вслух несет
дым пошел наверх горячо и все
я хожу по холоду у меня
слово кочегара печать огня
говорили зиму взахлеб навзрыд
полюбили всякого кто горит
каторжное дело зимой гореть
как рука без варежки в январе
будто наледь сколота с потолка
трещинами ходит по дну зрачка

май

не птичья повадка, но изморось и черноплодка,

но в белом снегу голубые навылет следы.
стучали всю ночь,
хорошо бы построили лодку
для самой тяжелой воды.

а получился дом и деревянный звук,
белый горючий лук и фаянсовая посуда —
и произнесенное вслух:
заберите
меня
отсюда.

хочу драгоценный замок и ковер-самолет —
но взгляд опаленный, но голос незрячий плывет,
твердит мне: ты скоро умолкнешь, ты будешь вода,
от черного мая вода и до самого льда.

что там за мной в темноте
только это
да
выдохнула на стекло мерзлая и резная
жук древоточец
сердце
огонь
вода
камень бумага ножницы
я не знаю.
Автор всего - Екатерина Перченкова ака _raido

[.molnija.]

Аркадий Цурюк, так, грозу я пропустила, но май еще долго будет, выложу! )) спасибо!
Хранящая Огонь, navigator., спасибо! выложила ))

[Аркадий Цурюк]

.molnija., у нас грозы так и идут примерно все эти дни, так что ничего не поздно!

[.molnija.]

Аркадий Цурюк, о, супер! ))

[Хранящая Огонь]

наверняка этот апрель был, но пусть будет снова

ПОСЛЕДНИЕ СТРОКИ

Я иду меж стен и дворцовых башен,
Мимо перекрестков веков и лиц,
Мимо городов, площадей и пашен,
Познавая мир на холсте страниц.
Должен ли герой победить злодея?
Должен ли финал увенчать пролог?
Должен ли сюжет оправдать идею,
Это я спрошу у последних строк.

По страницам книжным, все дальше, дальше...
Здесь любовь прекрасна, друзья верны,
Здесь душа и песня не знают фальши,
Здесь не ищут правды за полцены.
Правда ли сразит Ланселот дракона?
Правда ли подвески вернутся в срок?
Правда ли любовь выше всех законов? -
Это я спрошу у последних строк.

Долог путь в легенду - за лигой лига,
Что я здесь ищу, в лабиринте фраз?
Я читаю мир по слогам, как книгу.
Нынче это драма, а завтра фарс!
Ветряные мельницы бьют тревогу,
В лужи обращен ледяной чертог.
Рыцарь Галахад укатил в дорогу
Отыскать Грааль у последних строк.

А в ладонях бьется весна и плачет,
Разбивая сказку смятеньем крыл.
Должен ли апрель значить то, что значит?
Должен ли он мне то, что должен был?
Здравствуй, новый мир! Ты опять не прежний.
Где твои герои и кто пророк?
Что мы в этот раз наречем надеждой?
Это я спрошу у последних строк.
(с)Йовин

[Хранящая Огонь]

август

Август, август…
Ивы вдоль дороги
ветром зацелованы под вечер,
серебрятся радостно, лепечут
путникам случайным и немногим.

Август, август…
Яблоки и звёзды
летом налились, отяжелели,
призрачны морозы и метели,
и теплы насиженные гнёзда.

Август, август…
Память об Эдеме,
рай среди житейской круговерти,
сретенье бессмертия и смерти,
зрелости несуетное время.

С кем бы ты, любимый, ни был рядом,
как бы ты ни тратил жизнь земную,
перед листопадом, снегопадом
я тебя на август короную.
(с)Светлана Холодова

[.molnija.]

Хранящая Огонь, спасибо огромное! Я пока вообще никак не могу выкладывать, но позже обязательно вернусь к этим стихам!

[Хранящая Огонь]

сентябрь

Тусклый сентябрь простыл за холодным моим стеклом.
А может быть, я просто крепко сижу на лете?
Вот игла. Только хвойная. Я прислоняюсь лбом
К новой осени. Не заболеть бы еще и этим.

И в осенних стихах простудиться, увы, несложно -
В них душа не прикрыта ударным слогом.
А от осени я отбиваться считаю должным,
Ведь поэт, как известно, живет недолго.

Если можно поэтом себя называть - зовите.
Ко всему, где душа пролегла голубой дорогой,
Протяните ладони. В моменте каждом живите,
И тогда даже лето покажется очень долгим.
(с) Wern

август, две штуки

Никогда не забыть ядовитую зелень глаз
и как август рыжел медным цветом его волос,
и как лето искрилось от шалостей и проказ.
Сколько счастья он дал!

Сколько боли он мне принёс.

Никогда не забыть, сколько правды поведал мне
закоснелый пройдоха и самый прожженный лжец.
Сколько песен бредовых горланили при луне,
будто миру с утра непременно придёт конец.

Никогда не забыть, как он сыпал в еду бетель,
базилик и шафран, и вагон ещё всяких трав,
с белой пеной у рта заверяя, что так вкусней.
И, конечно, он был безошибочно в этом прав.

Никогда не забыть, как токайское пил вино
и курил лишь маисовый, помнится мне, табак.
Говорил обязательно, как это, мол, грешно,
перед каждым глотком и затяжкой, смеясь в кулак.

Никогда не забыть, как шептал мне — давай, держись,
ведь тебе без меня столько глупых творить чудес.
Как он громко ворвался в мою непростую жизнь,

так бесследно и тихо из жизни моей исчез.
(с) Kamila L.



Август рыжел медным цветом его волос
В городе цвета оранжевой черепицы
Мы этот мир сотворили из смеха и слёз,
Мы написали его, за страницей - страницу.

Мы возводили его из тепла и ран,
Щедрой рукою дарили цвета и звуки,
Крепко сплетали истину и обман,
С жизнью мешали мор, с наслажденьем - муку.

Словно в насмешку над всеми - и над собой -
Мы вышивали море кровавой нитью.
Алой волной нам шумел на заре прибой
Словно фанфары о том, что сумели слить мы.

Мы открывали загадок и тайн покров,
Адскую тьму, свет небесный чертогов рая.
Знаешь, мы создали лучший из всех миров
В августе рыжем вместе в богов играя.
(с)Д. Ария

[Хранящая Огонь]

июнь

Уже с неделю непрестанно
Мне снится старый полустанок,
Затерянный в пути на юг.
Где под седыми небесами,
Смывая даты с расписаний,
По лужам прыгает июнь.

Там в скрипе жести - голос птичий,
Там прошлое мне в спину тычет,
Мол, не забыла взять билет?
Там дождь устал шкворчать и булькать,
И я кормлю размокшей булкой
Бродячих рыжих кобелей.

Там воздух молнией расколот -
Проходит мимо редкий скорый.
Стирает время внешний лоск...
Там впереди тоска и старость,
И что могло быть, но не стало,
Проносится под стук колес.

А мне опять латать прорехи,
Ведь, кто хотел - давно уехал.
И будут мойры годы ткать.
Надейся, жди - не выйдет толку,
Но вздрогнешь, словно бы от тока,
Едва заслышав зов гудка.

Орут лягушки, в лужах пыжась,
До одуренья пахнет пижмой,
Вьюнки залезли на плетень.
Смотри, зевай, на солнце грейся...

...Так хочется шагнуть на рельсы,
А вдруг получится взлететь.
(с) Маркиз